Bevor Sie 12,90 für den nächsten blutrünstigen Psycho-Thriller bezahlen, geben Sie Ihre Euros doch für ein außergewöhnliches Lese- und Seherlebnis:
Electrocomics ist eine Verlagsplattform für internationale Comics und Graphic Novels, die die Berliner Zeichnerin und Illustratorin Ulli Lust initiiert hat und verlegerisch betreut.
Eine stupende Auswahl junger sowie bekannter KünstlerInnen stellt ihre Zeichnungen, Geschichten und Essays zum kostenfreien Download bereit. Die AutorenInnen werden mit ihren Arbeiten ausführlich vorgestellt.
Viele der Comics und Graphic Novels haben eine schmales Format, das als Einzelpublikation schwierig zu realisieren wäre, daher ist die Möglichkeit, die PDFs im Vollbildmodus anzuschauen, ein großartiger Weg, die Arbeiten einem Publikum vorzustellen. Einige der Bilderzählungen sind hingegen durchaus umfangreich – manche auch in Verlagen erschienen – eignen sich aber von ihrer Bildsprache her für die Präsentation im PDF.
Man darf umsonst schauen, man darf die Kunst aber auch honorieren. Tun Sie es großzügig!

Die oben gezeigte Bildfolge entstammt der Arbeit “Iceberg. Müll in der Arktis” des kanadischen Künstlers Michael Hellmann. Eine minimalistische, s/w-ausgeführte dokumentarische Geschichte, die von einem verheerenden militärischen Unfall in den Eiswüste der Arktis erzählt. Linierte weiße Blätter, Figuren wie Schattenrisse und eine grafische Bildsprache erzeugen die Suggestion von arktischer Landschaft, von Leere und anhaltender Bedrohung.

Leseproben aus dem Heft gibt es bei der Edition Alfons.

Ich bin ein ignorant, was japanische Kunst angeht,

(Dabei fällt mir eine selbsterlebte Frankfurter Geschichte ein, die ich meiner damaligen Mitbewohnerin Juliane zu verdanken habe, ihres Zeichens Japanologin, die zu dieser Zeit einen schrecklichen Proleten zum Freund hatte, in dessen Wohnung sie aber immer fuhr, wenn sich denn getroffen werden musste, da er um meine Abscheu für ihn wusste und unsere Wohnung konsequent mied. Jedenfalls war sie übers Wochenende bei ihm, und an der Tür klingelten zwei Japanerinnen, frisch vom Frankfurter Flughafen,  zwei kleine Provinzmäuse, zum ersten Mal außerhalb von Japan auf dem Weg irgendwohin, die nichts hatten außer dem Zettel mit unserer Adresse drauf und vor allem konnten sie kein Englisch oder was anderes außer Japanisch, und Juliane war nicht da. Damals gab es noch keine Mobiltelefone, wirklich. Ich meine mich sogar zu erinnern, dass wir keinen Internetanschluss hatten. Jetzt beginnt die Geschichte erst interessant zu werden, da die beiden kleinen Mäuse überraschend fest entschlossen waren, so schnell nicht wieder zu gehen. Wohin auch und wie. Doch das würde jetzt sehr weit führen, gesagt sei aber, dass von diesem einen Wochenende meine absurde, doch lang gepflegte Abneigung gegen japanische Sprache und Kultur im Allgemeinen rührte, erst mit der Manga-Ausstellung in den Hamburger Deichtorhallen begann die Wende. )

jedenfalls kann auch der Laie nachlesen, dass es in Japan die Tradition der Ukiyo-e gibt. Genrebilder, auf denen das alltägliche Leben der Menschen dargestellt wird. Ukiyo bedeutet irdische, vergängliche Welt, das angehängte e steht wohl für Bild. Ob Taniguchi mit seinen eingefrorenen Momenten, seiner Aufmerksamkeit für den flüchtigen Moment tatsächlich in dieser Tradition steht, kann ich nicht beurteilen, doch die Annahme lässt sich für die Lektüre produktiv machen, zumal seine Sujets dieser Formensprache innig verbunden sind. Seine Helden sind keine Superkerle. Er wendet sich vielmehr dem durchschnittlichen Mittelschichtleben zu, den kleinen Lebensentwürfen, die womöglich auch ihre unbeschädigten Momente haben – oder doch wenigstens solche, die diesen flüchtigen Trost bieten. In Vertraute Fremde siedelt er zudem seine Geschichte Mitte der sechziger Jahre an, einer Zeit des technologischen und gesellschaftliche Umbruchs, der auch die traditionelle Familienvorstellung unterminierte.
Der Protagonist – ein verheirateter Mann, zwei Kinder, angestellt und zutiefst unglücklich – findet sich auf einer befremdlichen Reise wieder. Obwohl er ein anderes Ziel hat, sitzt er auf einmal in einem Zug, der in seine Heimatstadt fährt. Dort angekommen befindet er sich auf einmal in seinem Körper als Vierzehnjähriger wieder. Sein Denken, sein Bewusstsein sind aber das des Erwachsenen. Diese magische Verwandlung eröffnet ihm die Möglichkeit, noch einmal diese Zeit zu erleben, das Verdrängte zu rekapitulieren und Verständnis zu entwickeln und zu empfinden für die Lebensentscheidungen seiner Eltern. Ein echter Dreier: erinnern, wiederholen, durcharbeiten. Hinreißend erzählt, diese Reise ins Ich und in die familiäre Vergangenheit, die von einem Feingefühl für die psychologischen Dispositionen getragen ist, das nur von der erzählerischen Finesse und dem Gespür für Intimität übertroffen wird.
Nun ist noch nichts über den Bilder gesagt, nicht ganz unbedeutend bei Taniguchi. Das mache ich ein andermal.

Dieser Tage erscheint im Carlsen Verlag Taniguchis neues Buch: Von der Natur des Menschen.
Im selben Verlag sind auch zwei andere seiner Graphic Novels publiziert: Die Sicht der Dinge und Der spazierende Mann.

Was Simon Schwartz aber merkwürdigerweise (noch) nicht gelingt, ist eine interessante Graphic Novel. Die Zeichnungen sind eigenwillig, schwarzweiß mit starken Konturstrichen, dunkle Grautöne dominieren und stellen flächige, stark typisierte Gesichter frei. Die einzelnen Bilder sind fein durchgearbeitet und im Detail sehr genau. Gelungen sind die ausdrucksvollen Perpektivwechsel, die so unruhig wie eine Handkamera daherkommen.

Dagegen fallen die Texte ab. Und unerklärlich langweilig gestaltet sich das Verhältnis von Text zu Bild. Im weißen Kasterl oben im Bild steht: “Wir lebten nur noch aus Kisten.” Das Bild zeigt drei offene Umzugskisten.  In einem anderen inserted Erklärungskasterl lesen wir: “Direkt nach dem Studium übernahm mein Vater eine 9. Klasse an einer polytechnischen Oberschule.” Wir sehen einen traurigen Lehrer am Pult vor einer Tafel sitzen.
Das sind keine hinterhältig ausgesuchten Ausnahmen, sondern sie spiegeln den Ton des Buches. Distanziert, didaktisch und ohne erzählerische Ambitionen zieht sich diese Rekapitulation eines Dramas durch die Bildfolgen, die – wenn sie einmal ohne Ton stehen dürfen – ihre eindringliche Kraft  durchaus zeigen. Schwartz’  Zeichnungen haben einzeln entschieden mehr Intensität als das Buch unterm Strich entfaltet. Trotzdem habe ich es aufmerksam bis zum Schluss gelesen, denn Sujet wie bildliche Inszenierung sind interessant.
claire Lenkova hat im Gerstenberg Verlag gerade ihren autobiographischen “Sachcomic” (Was mag das sein, ein autobiografischer Sachcomic?) >Grenzgebiete< vorgelegt. Thema, Genre und Generation scheinen sich bei diesem Jubiläum gut zu fügen. Die Verquickung von autobiographischem Ich und Historie aber bleibt jenseits von einzelnen Themen eine ästhetische Herausforderung.

Simon Schwartz: drüben!, Berlin: Avant Verlag, Oktober 2009, ISBN: 978-3-939080-37-4, 120 Seiten, s/w, 14,95 Euro.

Ich schaffe es heute nicht, den Nobelpreis ganz auszulassen, obwohl ich es mir fest vorgenommen hatte. Dass so viele darüber schreiben, heißt nicht, dass das Thema falsch ist.

Herta Müller hätte jede Auszeichnung allein für ihren jüngsten Roman >Atemschaukel< verdient. Schon das erste Kapitel ist eine Exerzitie in Genauigkeit und Bildkraft, eine Balance von Dingwelt und Sprachraum, ein so ungeheures Ineinssetzen von Erschütterung und Gleichmaß, dass man die Tränen die Augen bekommt (ich weiß wohl, dass diese persönliche Indiskretion seit Andreas Kilbs >War im Kino. Habe geweint< verbrannt ist.)
Sprechen allein scheint als Reaktion des Lesenden auf diese durchgeformte Trauerarbeit aber fast unzulänglich.

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Emmanuel Guibert: Alan’s War. The memories of G.I. Alan Cope, New York: First Second 2008, 331 Seiten, ISBN 978-1-59643-096-9. Die Originalausgabe erschien 2000 in Frankreich unter dem Titel “La Guerre d’Alan”. Die deutschen Ausgabe wird im Verlag edition moderne publiziert.

Guy Deslisle legt sein drittes Buch aus den terris incognitis der politischen Landkarte unserer Gegenwart vor: gemalte Romane aus der Lebenswirklichkeit abgeschotteter Diktaturen. In “Shenzhen” und “Pjöngjang” (wir berichteten) war er als Profi der internationalen Comicindustrie unterwegs und erzählte ausführlich von den Arbeitswelten dieser malträtierten Länder. Dieses Mal ist seine Perspektive noch ungleich subversiver. Er ist mitreisender Ehemann,  seine Frau arbeitet für Médicins sans Frontières in Birma. Und er ist der Papa von Louis. Deslisle erlebt den Aufenthalt in Rangun als Vater eines Kleinkindes – Windeln wechseln, Wohnug finden, Essen kaufen, Kindergartenplatz und Spielgruppe finden, Abendspaziergänge und  die Gespräche mit den anderen mitreisenden Ehegatten. Das könnte unendlich langweilig sein, doch Deslisles Blick – genau, reflexiv, begabt mit Witz und Selbstironie – und seine episodenhafte Erzählweise, die im besten Sinne politisiert und kenntnisreich ist und dabei immer verspielt-poetisch bleibt, machen aus diesen Aufzeichnungen ein großes Buch voller kleiner Momente. Als Leser kennt man nach der Lektüre nicht die touristischen Sehenwürdigkeiten von Rangun, aber doch die Supermärkte, ein, zwei Straßenzüge, Nachbarn und NGOs aller Couleur, ein paar Büros, Militärs, Krankenhäuser und einige nette Partys.

Der Anti-Held mit dem flachen Hinterkopf ist der neue, sympathische Typus des brillanten Enthnologen, des Abenteurers nach dem Ende aller Abenteuer. Deslisle hat keine Mission zu bestehen, er übt die anteilnehmende Beobachtung aus in einem Land, das beinahe surreal in seiner diktatorischen Inszenierung anmutet. Seine Schwarzweiß-Zeichnungen haben oft einen skizzenhaften Charakter, doch wenn er die Aufmerksamkeit auf Details lenken will, sind die Bilder genau und sprechend zuweilen in ihren Auslassungen. “Lässig” möchte man am liebsten sagen, echt lässig und schlau. Hervorzuheben ist die gute Übersetzungsleistung von Kai Wilksen.
Eine Leseprobe gibt es auf der Reprodukt-Seite.

Guy Deslisle: Aufzeichnungen aus Birma. Reprodukt: Berlin Mai 2009. Aus dem Französischen von Kai Wilksen, Handlettering von Céline Merrien, 272 Seiten, 20 Euro. ISBN 978-3-941099-01-2

Lutes ist ein Könner, ein Träumer und Erzähler. Assoziativ und brillant montiert verschränken sich die einzelnen Fäden der Geschichte miteinander. Geschichte und Erinnerung, Rekonstruktion und Projektion laufen ineinander.  Sehr schön zudem seine Art,  Nebenfiguren, wenn sie die Hauptgeschichte verlassen haben,  noch ein paar Augenblicke lang in ihr Leben zu verfolgen.  Die Themen der späten zwanziger Jahre, die Kunst und die Musik sind neben der Politik immer präsent, denn in der Manier seines Schreibens und Zeichnens hebt er sie auf die Gegenwartsebene. Manchmal ist der didaktische Gestus ein bisschen penetrant, dann leidet auch die Geschichte ein wenig, doch letztlich reüssiert er mit und trotz seines gewaltigen Anspruchs.
Durchgängig schwarzweiß, dynamisch in der Bilddramaturgie und fitzelig genau da, wo man sich die Details auch wünscht, freistellend und flächig, wo die Perspektiven wechseln.
Also, ich fand es nicht schlecht.
Jetzt habe ich mir einige Minuten lang den Kopf darüber zerbrochen, welche Hamburger Urheberrechtsanwaltssyndikatskoryphäre mir der Carlsen Verlag schicken wird mit Vorladungen und Androhungen, wenn ich eine Arbeitsprobe der novel hier einklinke. ” Darf nicht im kommerziellen Kontext verwendet werden.” Ich meine, natürlich ist das hier ein kommerzieller Kontext, wenn auch einstweilen nicht offenkundig. Ich will mit diesem Blog reich und berühmt werden. Der Carlsen Verlag wird sehr, sehr freundlich zu mir sein, damit ich seine graphic novels bespreche. Ich bekomme Rezensionsexemplare und echt massenweise Einkaufsgutscheine für Hugendubel Frankfurt, deren Aktionsfläche im Erdgeschoss diese Woche von Carlsen gekauft worden ist. Diese herrliche Zukunft will ich nicht aufs Spiel setzen mit einem illegalen Link. Für alle, die nichts zu verlieren haben: Leseprobe.

Jason Lutes: berlin. bleierne stadt, 208 Seiten, Klappenbroschur, €  14, ISBN 978-3-551-76676-2

Allein unter Allen. Erinnerungen von Miriam Katin. Carlsen Verlag 2008, Hardcover, € 19,90, ISBN 978-3-551-75046-4

Edmond Baudoin, Foto: (c) Valérie Berge

Der Vier-Ströme-Brunnen ist von Bernini, und Vincents Vater baut in der Geschichte die riesige Marmorskulptur hinterm Haus aus gewalzten Bierdosen und Kronkorken nach.  Das Material, das  er dafür benötigt, sammeln seine vier Söhne auf den Pariser Straßen ein, und wenn sie ein Bier trinken gehen, dann wählen sie die Marke nach den fehlenden Farbschattierungen. Vincent lebt in der Banlieue in einem ganz eigenen, geschlossenen Familienuniversum, begeht mit seinem Kumpel kleinere Einbrüche und Überfälle, bis eines Tages etwas schiefläuft.  Ihre Beute besteht aus viel Geld, aber in der Tasche finden sich daneben noch unheilvolle Dinge, die die Jungs erschaudern lassen. Grégoire nimmt die Tasche mit nach Hause, am nächsten Morgen findet Vincent ihn getötet in seiner Wohnung. Die Mörder haben nach etwas gesucht, es aber offenbar nicht gefunden, denn Vincent kennt das Versteck seines Freundes, nimmt die Tasche an sich und wird von diesem Moment an zur Zielscheibe des Widders – eines Serienmöders, der seine Opfer nach bestimmen Ritualen zurichtet.

Fred Vargas führt die erste Krimiliga seit vielen Jahren an, die Figur des eigenwilligen, kopflastigen, träumerischen und traumsicheren Kommissars Adamsberg war noch verhältnismäßig jung, als sie sich auf die Zusammenarbeit mit Baudoin verständigt hat. Für ihre Dialoge ist sie völlig zurecht gerühmt und geliebt.
Edmond Baudoin. Eine ausführliche Bibliographie findet man auf seiner Seite, wo auch Zeichnungen, Ausschnitte und Cover zu finden sind (ebenso ein hinreißend-verspielter “Animationsfilm”). Baudoin wurde 1942 inNizza geboren und fing erst mit 33 Jahren an zu zeichnen. Er choreographierte – und tut es wohl zuweilen immer noch – Stücke für Modernes Ballett und arbeitete einige Jahre sehr erfolgreich als Manga-Zeichner.
Das Ballett scheint für ihn eine zentrale ästhetische Erfahrung gewesen zu sein, und wenn auf dem Klappentext auch das schöne und ganz angemessene Zitat aus Le Monde steht: ” So kraftvoll wie eine Oper, so zart wie eine Jazz-Melodie”, so meine ich doch, dass die zentralen Denkfiguren des Balletts, Rhythmus und Dichotomie, die Kraft und emotionale Wucht dieser Zeichnungen ausmachen. Ja, die beiden erzählen einen Kriminalroman, doch irgendwie wie nebenbei. Es geht um die Sprache – die der Dialoge und der Striche: angerissen, dunkel, hoch rhythmisiert,  atmosphärisch, dem Unbewussten zugewandt.
Es gibt so ein schönes, abgelutschtes Wort der Literaturkritik: kongenial.
Und klug.

Vargas / Baudoin: Das Zeichen des Widders, Roman, Aufbau Verlag 2008, ISBN 978-3351032500. Übersetzung von Julia Schoch (literarisch und fein). Dass der im Cover eingesetzte Störer “Mit Zeichnungen von Baudoin” der Sache denkbar unangemessen ist, ist klar.

Das war wieder unsere Sendung: Bleiben Sie informiert: Informationen zur Literatur unserer Nachbarländer. Schalten Sie wieder zu, wenn es heißt: Bleiben Sie informiert.

Guy Delisle: Pjöngjang, 184 Seiten, s/w, 24.5 x 16,5 cm, Klappenbroschur ISBN 978-3-938511-31-2, 18 Euro